Не храм —
а пасть.
Не алтарь —
а ржавый зев подземья.
И тишина
лежит на всём,
как чёрное
анти-освященье.
Здесь тень
святее света,
а распад
творит свои
псалмы и литургии.
И мёртвый город
служит сам себе,
как тьме служили
проклятые стихии.
Не ангел
сходит —
а крыло без тела,
не благодать —
а сырость и ожог.
И то, что прежде
сердце уберегло бы,
здесь открывает
медленный порог.
О, антимир,
где имя
втоптано в мерзлоту,
где вместо святости —
провал и ржа,
где каждая молитва
обращается в одышку
и режет горло
уже не миражом —
ножом.
Здесь свет
не утешает,
а доносит
о том, что всё
уже решено.
И если крест
воздвигнут,
то не в помощь —
чтоб тьма сквозь дерево
глядела всё равно.
И если голос
слышен в дальнем мраке,
то это не спасенье
и не зов:
то город
пробуждает в нас
забытый
обряд безбожных
мертвецов.
Литургия Распада
© Copyright: Александр Рябов 8, 2026
Свидетельство о публикации №126100600169
Свидетельство о публикации №126100600169
Рецензии