И вот я снова...

И вот я снова в бесплодной попытке поверить в гармонию и добро.
Каждое утро гадаю на кофе, рунах и картах (чтоб их!) Таро.
Тыкаю наобум в строчки книг, слушаю мантры, считаю людей в метро.
Кидаю монетку, сжигаю свой список желаний, ставлю всё на зеро...

Каких ещё надо аскез, амулетов, обрядов, волшебных слов,
Каких аффирмаций, камней, красных ниток, завязанных узелков,
Каких оберегов, молитв, ритуалов, заклятий, в конце концов,
Чтоб наверняка уже прекратить череду этих грёбаных катастроф?

Как не ищи справедливости или правды (может быть, вы встречали?),
Только достигнешь финишной ленты – тыдыщ! – и вот ты опять в начале.
Хочешь – лови свой дзен, хочешь молись, или пей, или рыдай ночами,
Мир остаётся жестоким и злым. Хоть обложись благовониями и свечами.

Можно качать энергию "ци", сплёвывать через плечо и махать кадилом,
Вешать подковы над деверью, стучать по дереву что есть силы,
В напряжении дуть на воду, всматриваясь в завитки, что напишут вилы.
Можно надеяться, верить, ждать...
Пока тебя время не опередило.

Нас будто пригнали в зрительный зал на упоротое иммерсивное шоу.
Хаос и сюр. Персонажи, одетые в мусорные пакеты и яркий шёлк.
Пик мракобесия. Думаешь: у сценариста-то всё с головушкой хорошо?
А то есть желание взять его за грудки и встряхнуть, чтоб в себя пришёл.

Нам говорили, что мы-то и есть режиссёры. По факту – безвольные люди.
Как обычно так много берём на себя, а потом по себе и судим.
Нас, по ходу, как ни ломай и чем ни лечи, мы целей и умней всё равно не будем.
И приходится привыкать и мириться с форматом "грубо и без прелюдий".

Ну и как тут спасаться? Набрать талисманов, купить "установки" от коучей из соцсетей?
Поменять себе личность как та сумасшедшая бабка с "ключом от всех дверей"?

Не верю. Ни в рок, ни в судьбу.
Но прошу про себя: Вселенная, пожалей!

Я хочу лишь...
Хороших.
Простых.
Безболезненных.
Новостей.