Терплю, терплю, а сердце часто бьётся,
Я – россиянин. И не знаменит,
Но тяжело смотреть на инородца,
Чей двигатель и тих, и не дымит.
А это – будто чай хлебать вприглядку
На сахара кусочек на столе,
Глотать обиду за свою “девятку“,
За лучшую “девятку“ на земле.
Всё – правда, что хрипит она, хромает,
И пьёт бензин, как будто валидол,
И статью инородцу уступает,
И выхлоп, как взрывающийся тол.
Но – наша, ведь! Сермяжная! Родная!
Не ихних перемешанных кровей.
И я другой такой страны не знаю,
Где есть авто милее “Жигулей“.
Инородцы
© Copyright: Юрий Герловин 2, 2026
Свидетельство о публикации №126100500081
Свидетельство о публикации №126100500081
Рецензии