Я знаю, критик с кислым видом

Я знаю, критик с кислым видом
Опять листает мой блокнот.
Он по привычке, не с обидой,
А просто скучно бровь взметнет.
Вздохнет «Ну что за примитив-то?
Здесь опять хромает рифма,
Сюжет заезжен и уныл,
До смысла просто не доплыл...»
Пускай ворчат зоилы строго,
В очках поправив важный нос,
Что в тех стихах банально много
И детских рифм, и глупых слез.
Он разберет меня по костям,
Половит блох в моих словах,
Оставив глупый пост в сердцах
На радость равнодушным гостям.

А вот они, насупившись сурово,
Анатомируют нам слово,
И, взвесив каждый оборот,
Кричат:«Поэт уже не тот!
Где глубина? Где слог высокий?
Всё это мы прочли давно!»
Но мне, признаться, всё равно...
Пусть изливают желчь и соки,
Для них поэзия — чертеж,
А в ней жива лишь сердца дрожь.

Они опять напишут сухо
«Опять потратили мы столько-то минут,
Строфа хромает, стиль избит,
Такое нынче не прочтут.»
Не уловив глухим восторгом уха,
Как стих израненный звучит.
Ну что ж, пускай, имеют право.
А я налью себе чайку,
Мне не нужна такая слава,
Порой я просто увожу тоску,
Пишу, когда в груди скребется,
Когда строка сама поется,
Без этих умных сложных схем,
Понятно сразу, читая всем.

Зачем мне критиков сужденья,
Их мелочные наблюденья,
Когда в полночной тишине
Я вновь горю в святом огне?
Пусть знатоки воротят лица —
Я не для конкурса пишу.
Я этим воздухом дышу,
Пока исписана страница.
И если стих зацепит друга,
То мне плевать на крики круга.
Пусть их разборы и каноны
Пылятся в толще старых книг —
Мне дорог этот краткий миг,
Где смыты строгие законы.
И пусть не нравится им вновь —
Я пью бессмертную любовь.