Серебряный век

Я крик Серебряного века.
Где рифма - кровь, а слово - голос.
Пою я боль, что в человеке
Застыла, как немой дневник.
 
О людях, что в окопах правды
Сменяли Бога на металл,
Что продавали свет лампады
За горсть монет, за пьедестал.
 
Предательство - как запах тленья,
Как поцелуй холодных уст.
Мы предаём без сожаления
Сегодня друг, а завтра — пуст.
 
И голос, что замолк вдали,
И тень, что брошена у входа...
Мы предаём, как предавали
Себя за прихоть, за свободу.
 
И непокорность - это пламя
В груди, что жжёт, но не согреть.
Мы бьёмся лбами в стены, камни,
Чтоб вновь упасть и вновь терпеть.
 
А потеряв в унынии видим
В бокале недопитый чай,
И голос, смолкший на полуслове,
Как то остывшее «прощай».
 
Я видел, как сгорали души
В кострах идей, в войне, в тиши.
И пепел оседал на суши,
И не было ни в ком души.
 
Мой век - серебряный, усталый,
Пропахший кровью и вином.
Я пью за тех, кто не предал нас,
И плачу, но не о былом.