Коридор, по стихотворению Эдвина Робинсона

По ст. Эдвина Робинсона (1869 - 1935)
Коридор, с англ.

То был каприз ли, форс ли, гонор мой –
какое тут уместнее словцо?.. 
Всё не забуду взгляд его пустой,
его как бы голодное лицо.

Пусть имени не помню твёрдо, не
держу в уме и полдесятка фраз,
будь он живой иль мёртвый, только мне
он – силы нет – необходим сейчас.
               
А я ведь это знал, но как-то вскользь,
и чувствовал – все время, но слегка,
как весельчак, которому пришлось
услышать плач у гроба чужака.

Мы оба это знали, но меж нас
молчание стояло как стена,
и нету чуда, чтоб хотя бы раз
тоску по дружбе утолить сполна.

------------------------------------------------ 

От переводчика.
Разъяснение смысла от Искусств. Интеллекта:
Лирический герой стихотворения Э. Робинсона «Коридор» размышляет об упущенной
возможности сблизиться с человеком из своего прошлого. Столкнувшись с чужим
одиночеством и молчанием, герой лишь спустя время осознает глубину этой утраты
и испытывает раскаяние. Метафора коридора подчеркивает мимолетность встречи
и непреодолимую дистанцию между людьми.

-------------------------------------------------

Коротко об авторе по англ. Википедии.

Эдвин Робинсон (англ. Edwin Robinson, 1869 — 1935): американский поэт, прозаик и драматург.
Робинсон описывал свое детство как «суровое и несчастливое».
В 1891 г. он поступил в Гарвардский университет, но проучился недолго, поскольку после смерти
отца ему пришлось стать главой семьи. Некоторое время он занимался сельским хозяйством,
затем переехал в Нью-Йорк  где жил как бедный поэт, поддерживая отношения с другими
писателями, художниками и интеллектуалами.
Постепенно его литературные успехи росли, и он приобрел значительную известность.
Он трижды становился лауреатом Пулитцеровской премии и был избран членом Американской
академии искусств и литературы.
В 1971 г. дом детства Э. Робинсона был объявлен национальным историческим памятником.

--------------------------------------------------

Оригинал
Edwin Arlington Robinson (1869 – 1935)
The Corridor

IT may have been the pride in me for aught
I know, or just a patronizing whim;
But call it freak of fancy, or what not,
I cannot hide the hungry face of him.

I keep a scant half-dozen words he said,
And every now and then I lose his name;
He may be living or he may be dead,
But I must have him with me all the same.

I knew it and I knew it all along,--
And felt it once or twice, or thought I did;
But only as a glad man feels a song
That sounds around a stranger's coffin lid.

I knew it, and he knew it, I believe,
But silence held us alien to the end;
And I have now no magic to retrieve
That year, to stop that hunger for a friend.