Московские переулки

Здесь время не спешит, а замирает,
Вдыхая пыль и запах тополей.
Москва в переулках своих открывает
Страницы не написанных повестей.

За Арбатом, в сплетении кривых,
Где эхо прячет шаги прохожих,
Дома стоят, как стражи постовых,
На старых сказок и легенд похожих.

Вот Патриаршие, где тишина звенит,
Где Булгаков гулял, и трамвай не пройдет.
Здесь каждый камень памятью хранит
Тот век, что никогда уж не придет.

А на бульварах липы в три обхвата,
Спасают летом от полдневных гроз.
Тут целовалась юная когда-то,
И кто-то первые стихи читал всерьез.

Московские улочки, узкие вены,
Вы кровью города, его душой.
Вы лечите от спешки и измены,
Даруя путнику желанный покой.

Свернуть с проспекта шумного в прохладу,
Услышать, как ворота скрип дают,
И на мгновение стать частью фасада,
Где вековые лики стерегут.

Вы — лабиринт, вы — музыка, вы — тайна,
Вы — исповедь гранитных глыб и плит.
Москва в переулках не случайна,
Она дыханьем старины парит.