Пора идти

Прости, что тревожу тебя.
Мне тоскливо и горько.
Они выели меня изнутри,
выпили до последней капли.

Нет. Постой. Я сам всё отдал.
Не слабоволие.
По любви выжимал себя как губку,
сворачивая свою собственную шею.

Считаешь меня глупцом?
Зачем же тогда жить?
Ради них?
Не верить?!
Жизнь без веры — смерть при жизни.
Пустая кровать, разговоры с тишиной,
смех и слёзы в пустоту.

Думаешь, лучше сходить с ума в одиночестве?
Думаешь, так проще?
Они не виноваты.
Так же не виноваты, как лев,
раздирающий детёнышей зебры
на полосы чёрные и белые.
Отдельно — как голова и тело.
И оба живы. Странно?!
Нет. Естественно.

Прости, что тревожу тебя.
Мне тоскливо и горько.
Они нужны — заполнить пустоту внутри.

Вдохнуть и выдохнуть.
Досчитать до ста.
Сердце молчит — только постукивает в груди.
Проверяет: жив ли я, есть ли я, с ним ли я.
Или уже ушёл в сторону заходящего солнца,
накинув на спину сырой старый плащ,
что верой и правдой служил не мне —
им, тем, кто прятался в его широких складках,
маскировал свой настоящий облик.
Тех, кто ждал подходящего момента,
чтобы ударить. Точно. Больно. Наверняка.

Они сначала опустошили меня, потом наполнили ядом.
Кто может сказать, зачем?! — они сами не знают.
Так случилось.
Может, и нет их.
Я уверен — их нет.
Всё, что произошло со мной, — это дело моих рук.

Просто кинул монетку,
а она встала на ребро.
Не там искал.
Не там…

Как много мыслей —
липких, навязчивых.
Как убрать из моей головы?
Я нашёл виноватого.
Смотри на него.
Не отворачивайся, смотри.
За что ты ненавидишь его?
Понял! Ты просто его не узнал.
Познакомься.
Пора идти.