Она из хаоса плетёт узор,
Из пепла — розы, из тоски — рассвет.
И прячет в сердце свой немой укор,
Чтоб для других казалось: «Боли нет».
Она из боли создаёт уют,
Из слёз — тепло, из трещин — красоту.
Пока её ладони что-то ткут,
Никто не видит эту пустоту.
Она умеет страх свой превращать
В дела, заботы, тысячи хлопот.
И свой невидимый рюкзак таскать,
Который день за днём лишь тяжелее гнёт.
Она не скажет: «Пожалейте, я устала»,
Она привыкла молча всё тянуть.
И если мир решит, что не сломалась —
Никто не спросит: «Может, хватит? Отдохнуть?»
Но ночью, когда гаснут фонари,
И замолкают планы и заботы,
Она броню снимает и до зари
Остаётся просто — без работы.
И, может быть, её секрет не в том,
Что ей подвластно все что знала.
А в том, что даже с треснувшим крылом
Она умеет создавать, когда устала.
Она из хаоса плетёт узор
© Copyright: Татьяна Михайловна Елисеева, 2026
Свидетельство о публикации №126100505111
Свидетельство о публикации №126100505111
Рецензии