Концерт пишущей машинки с Небесами

   Посвящаяю отцу своему
                Часть 1. " Grave "
Полгода нет отца в квартире.
Не верю... Хочется проснуться,
От сна кошмарного очнуться
И раствориться в этом мире.
Я знаю - Дух его в Эфире.
Господь! Прости. Я плакал, злился,
Но я сейчас почти смирился
И обитаю в его Лире...
Рабочий стол отца стал шире.
Исчезли шахматы, и книги,
И футболисты Высшей лиги.
Тоскливо без него в квартире.

                Часть 2. " Andante cantabile "
За письменный твой сел я стол.
Взял ручку, лист бумаги белой.
Вожу рукою онемелой...
А мысль - мертва, "хоть вбей ты кол".
И ты, мне не сказав, ушёл,
Хотя учил меня ты с детства
Стихам. Какие нужны средства,
Чтоб Музой осветился стол?
Я не любил, как ты, футбол.
Был шахмат страстный ты поклонник.
И вот... Смотрю на подоконник
Я тупо, как хмельной осёл...

                Часть 3. " Allegro moderato "
Но память придала мне силы.
Я вспомнил, как, стенав от боли,
Ты всё ж выплёскивал триоли
В строках своих, что сердцу милы.
В тот день поклялся у могилы
Тебе я продолжать твой путь.
Я вспомнил... мысль моя вдруг чуть
Весенней струйкою забила.
Твой стол сиянье осветило.
Легко рука моя строчит,
А сердце радостно стучит:
Ведь было ж, было, было, было...

                Часть 4. " Allegro vivo "

Вдруг ощутил я запах красок
Твоих картин, что на стене.
Картин, что посвятил ты мне.
Ты есть  пастух. Я ж - твой подпасок.
И хоть не помню с детства ласок
Я от тебя... Ты строгим был.
Но я всегда тебя любил.
Любил за правду, что без масок,
В твоих стихах нет диких плясок
И оргий беса... Ангел - зрит...
И правды Божьей Столп стоит,
И всех Святых в нем блещет Ряса!

                Часть 5.  " Largo Apotheosis  "

Но вот твой стол стал и моим.
Давно затухший стук машинки,
С которой сдунул я пылинки,
Ожил, запел, как пилигрим.
Твой кабинет всегда любим,
Отец, был мной, всегда мне святен.
Дух творчества был мне приятен.
Теперь он стал всегда - моим.
А ты, как Рок неумолим,
Сейчас глядишь с Небес на сына,
И правды ясная картина
Летит в меня  стихом Твоим.