Тихо в скверике сижу – здесь пожиже пыль.
Разбавляю речь свою крепеньким словцом.
На фига Европа мне, Штаты, Израиль?
Мне же Родина дана мамкой да отцом.
Я на Родине своей – свой среди своих;
И бутылка не дрожит у меня в руке.
В «самопал» плесну пивка (не из дорогих);
«Ёршик» лучше всех текил, джинов и саке.
На закуску бог послал плавленный сырок.
Проплывают облака в небе голубом.
От Невы прошелестел лёгкий ветерок.
Копошатся у меня мысли подо лбом.
Вот прошёл интеллигент нищий, как и я.
Так презрительно взглянул. Явный декадент.
И за угол завернул, мелко семеня.
Мне, по правде, ближе мент, чем интеллигент.
Все на митинги спешат, все кричат: «Долой!»
Но ведь ясно и ежу, что всё это зря.
Я вот «ёршик» свой допью и пойду домой.
А что деется вокруг – мне до фонаря.
Ёршик
© Copyright: Юрий Герловин 2, 2026
Свидетельство о публикации №126100500045
Свидетельство о публикации №126100500045
Рецензии