Восемь второго десятка с листвы
Опадают: сто сорок, в сентябрь, дрозды.
Кто для гумуса почвы насеял плоды,
Вслед чему белый свет и ослеп от красы.
Берегут берега бордовых морей,
Стражашие тайны сокрытых людей.
Стекловидный покой, где на фон королей
Печатью замкнётся в янтарь бытие.
Акмеизмом гордимся, как станом сухим,
Колонадой, что в небо бежит. Мы летим.
Дьякон всем ясен, как чистый кристалл,
Впредь землю я вижу, а не идеал.
Надломился, коль ствол, и разбилось стекло,
Где удел, как свинцовое бремя, легло.
И короткая хватка сомкнулась, светло
Оборвав его путь, ведь не дрогнет ружьё.
А вдали, где тускнеет последний закат,
Зеленеет тот чайник, как скорбный обряд.
Отстоит, не сгорая, творя аромат,
Чтоб напомнить о вечном, то годы хранят...
По творчеству Гумилева на 140 лет
© Copyright: Егоров Роман, 2026
Свидетельство о публикации №126100500398
Свидетельство о публикации №126100500398
Рецензии