Сорвался лист. Не дрогнула рука
Природы, совершающей обмен.
Он был зелёным, полон сока,
Теперь летит, свободен, но смирен.
Под ним — холодный, равнодушный камень,
И лужи, как застылая слеза.
Он был частицей, трепетным пламенем,
А стал лишь тенью, павшей на глаза.
Мы так боимся этого похолоданья,
Срывающего с нас привычный быт.
Нам кажется, что в этом увяданье
Последний смысл навсегда забыт.
Но лист, кружась, не думает о смерти.
Он просто видит город с высоты.
И в этом медленном, последнем пируэте
Есть больше жизни, чем в словах пустых.
Да, холод — лишь условие покоя,
Земля — не склеп, а новая постель.
И под её невидимой рукою
Спит не конец, а новая капель.
Так пусть летят, сгорая в позолоте,
Все наши «я», привязанности, страх.
Надежда — в этом вечном обороте,
В других, уже зелёных, маяках.
Земля не склеп, а новая постель...
© Copyright: Ольга Тябина, 2026
Свидетельство о публикации №126100502872
Свидетельство о публикации №126100502872
Рецензии