Пора, мой друг, пора. Покоя печень просит.
Стал тяжек, ей родной, суровый алкоголь.
Безносая карга тупой косою косит
И ей уж всё равно, кто нищий, кто король.
Но нас-то ей не взять ни голыми руками,
Ни хитростью, какой, на понт и на испуг.
Сосём мы из горла, глотаем стаканами;
А с печенью своей мы разберёмся, друг.
Кто врёт, что нам страшна безносая старуха,
Тот жалок и убог, тот трус и паникёр.
Сказала же Судьба нам: ни пера, ни пуха.
И хватит причитать! Закончен разговор!
Пора, мой друг, пора...
© Copyright: Юрий Герловин 2, 2026
Свидетельство о публикации №126100500284
Свидетельство о публикации №126100500284
Рецензии