Она обычная. Она — как серый день.
Как час, что тянется, и нет ему конца.
Как комната, где тень легла на тень.
Как зеркало, где нет уже лица.
Она не спорит. Не зовёт. Молчит.
Она — как пыль, что оседает в дом.
Когда ты просто забываешь жить,
Не умираешь. Оставляешь — на потом.
И скука — не про лень, и отдых, и покой.
Она — когда душа пуста, в тиши.
Она — когда ты маешься тоской,
Хотя ничем, по сути, не грешил.
Но есть окно. И есть ещё рассвет.
Есть книга. Песня. Друг. Или мечта.
Скука — не приговор. Она — как свет,
Что ждёт, когда ты вспомнишь, что жива.
05.10.2026
***
Скука — это не пустота вокруг. Это пустота внутри, которую ты можешь заполнить сам.
© Ирина Лань, 2026
Скука
© Copyright: Ирина Лань, 2026
Свидетельство о публикации №126100502443
Свидетельство о публикации №126100502443
Рецензии