Я не плету венцов лавровых,
Слагая к призрачным стопам
В минуты, когда Муза новым
Обучит дух с небес строфам.
И вовсе выспренно не льется
Речей моих литая гладь;
То побежит, то вдруг споткнется,
Чтобы уже вовек не встать...
Ах, все же право, ерунда
Послужит крыльями перу
Порою - на носке дыра,
Иль просто пес погрыз кору...
Муха бьется на стекле,
Листок свернулся на рябине,
Пакет лежащий на земле,
Плесень на холсте картины -
Все запускает цикл слов,
И я спешу писать скорее,
И Муза тотчас под мой кров
Влетает с арфою бодрее.
Я не плету венцов лавровых
© Copyright: Анна Сотникова 3, 2026
Свидетельство о публикации №126100502259
Свидетельство о публикации №126100502259
Рецензии