Не пишется

Сегодня не пишется.
Холодно.
В одеяло завёрнут.
Читаю чужое,
Вдохновение
Отдыхает отдельно,
В полудремо'те.
Но мысли
Злые и строгие
Сами одёрнут.
Заставляют меня
Не забыть
О заброшенной
Мною работе

Слушаю классику.
Русскую,
Бессмертную нашу.
Она о душе,
О страданьях,
О счастье сквозь слёзы,
Об искренних чувствах
И Анны,
Наташи.
И как по живаговски
Воздухом свежим
Пахнут
Навозы.

Сейчас бы к камину.
С дровами.
Охота тепла.
Отогреть эти руки,
Озябшие
До синевы.
Сто лет пролетели,
Как миг
Не касаясь пера.
Они все разбились
О клавиши
Клавиатурной ступы'

Чуждых слов остатки
Перемолоть
В горящие дрова,
И в этой топке сжечь
Для жизни
И для света
И как свеча,
Которая сгорела.
И на земле истлела
То моя судьба
И строки эти
Мне даны
Лишь для ответа.

Не пишется.
И холод,
Минуя, к чёрту, одеяло.
Пробравший до костей
Не пожалеет
На этих клавишах
Бесчувственных,
Синеющих кистей.
И душу мне,
Как прежде,
Непрерывно
Беспокоит
Моя мечта-обуза.
Писать
Но плачет
Укутаная в плед,
Перед глазами
Коченеющая Муза.

04.10.2026