Руки от бурь кровоточат замёрзшие,
Очи чернеют пакетами мусора,
Губы потрескались руслом засохшим,
И я лохматый медведь, что окраса уж бурого.
Фары машинок в гирлянду разлились,
Здания – лесенки сумрачных снов –
Вверх пирамидкой, но в миг развалились,
Средь волосатых прыщей я тот клоп,
Что по огромному телу шагает.
Кровью его я пишу все стихи,
Ведь бродячий творец излаганий –
Чувства-колючки, что вырвал из пихт.
Ёлок торговец на мерзкой погоде,
Ветку продам, но желаете древо?
Ждите мой сборник, он уже на подходе,
Чувства иголками выпустил метко!
Может стихи кривозубы и слепы –
Солнца не видели в почве кроты,
Но не зря ими эмоции спеты,
Чтоб их читали такие, как ты.
2025
Бродячий творец
© Copyright: Александр Пеин, 2026
Свидетельство о публикации №126100408617
Свидетельство о публикации №126100408617
Рецензии