После...

Ты думаешь, что знаешь о милосердии?
О праве тонущих на последнюю волю,
Когда подкладывая судно, в твоём левом предсердии,
От тяжести стресса бьёт молот из боли.

Когда твой родной человек сонник просит,
Не в силах заснуть от распухшего мозга,
И ты делая укол, боишься что будет после...
Готовя в мобильнике номер – "мед. перевозка".

А утром с семи утра, ему хочется бриться,
Ты должен помочь, ведь он этого сделать не может...
Ты носишься с тазиком, с бритвой, а он матерится,
И ты хочешь верить, что злость ему чем-то поможет...

Ты думаешь, что знаешь хоть что-то о сострадании?
Когда посылают на "ху..." с добром всем твоим,
И ты обтекая тонкими, душевными гранями,
Шепнёшь улыбаясь: "Все мы там позвездим"...

А ночью... в кошмарной реальности кажется,
Что ты говоришь не с близким другом, а метастазами,
И они над тобою глумясь, куражатся,
Разъедая на сотни частей, и кусочков... проказами.

Они тебя спрашивают всё время: "зачем?"
Зачем уколы, таблетки? Зачем радостно жить?
Ведь в генах безумных и вирусных схем,
Есть право одно – смерть, спасеньем просить...

Ты веришь, что знаешь о вечном бессмертии?
Храня все каноны, и святых отцов суеверье,
Но вдруг, у тебя стукнет резко в левом предсердии,
И колокол боли звеня, пробьёт подреберье!

Но, что-то в тебе всех больных понимая – прощает,
Всем здоровым давно, на тебя с колокольни плевать,
И на утро ты веришь, что жизнь побеждает...
Ведь, друг после приступа будет тихо дремать...

И только волнует, что будет на завтра? После...
Что будет на завтра – и с ним... и с тобой...
И ты понимаешь, что если – уедет он в хоспис,
То, мир твой не рухнет, но станет смертельно пустой...

04.10.2026.                12:19