Друг мой Постум

Друг мой Постум, эта осень неизбежна: даже Цезарь нам продлить не может лета. Улетают вместе с птицами надежды. Вот еще одна умчалась вместе с ветром. Я узнал ее – ты помнишь, как когда-то мы надеялись, что звездам будем равны. Не случилось, друг мой Постум, но крылаты мы с тобою все же стали, вот и славно.
Может быть, лишь это осенью и важно – расправлять себя, как желто-красный парус и срываться в путь, безумным и отважным – не считая, сколько дней еще осталось.
Осень учит нас примерить роль скитальца, уходящего из обжитого дома. Не хозяева мы в жизни – постояльцы, за порог ветрами буйными влекомы.  Остается лишь довериться их власти, окунаясь в неизведанные дали. В этот час всегда испытываешь счастье, отрясая пыль покоя от сандалий.
С каждым кругом поднимаешься все выше – только  в вечном небе чувствуя опору. Сверху видно, как сверкает красной крышей белый дом в глухой провинции у моря. Там мы встретимся с тобой и поболтаем. Есть гамак в саду, натянутый меж сосен. Видно кто-то представляет нас листами. И срывает всякий раз, как входит осень.