Пробуждение

Мы ждём, что однажды наступит утро,
где смолкнут тревоги, улягутся страхи,
где сердце расправит уставшие крылья,
и мы наконец-то проснёмся — не в яме.
 
Мы верим: вот-вот, за углом, за порогом
отыщется день, где всё станет иначе.
Где мы — не осколки, не тени, не эхо,
а те, кем хотели бы быть. Не иначе.

Но день этот — не жребий, не прихоть, не случай,
не клад под корнями, не свет впереди.
Он — трепет рассвета в распахнутой двери,
он — выбор, что зреет в горячей груди.
 
Не гавань, где бросишь усталые вёсла,
не кубок, что вручат за долгий забег.
Он — искра, что вспыхнула в сумраке поздно,
он — «да» твоё тихое. Или строгое «нет».
 
В согласье — рождение. В отказе — свобода.
В молчанье — молитва. В движенье — гроза.
Ты — не волна, что разбита о камень.
Ты — ветер. Ты — парус. Ты — сам океан.

 
Не завтра. Не после. Не в точке «когда-то».
Сейчас. В этом вдохе. В дрожащей руке.
Ты — автор. Ты — пламя. Ты — свет и утрата.
Ты — жизнь, что творишь на своём же листе.