Восьмое марта

Усталость в марте копится клочками,
Движения опутывает вяло.
Путь из дому до службы словно подвиг –
Достойный черепахи и Ахилла –
И чтоб пройти хотя б до остановки
Потратить сил приходится немало.

Автобус медленно ползет, чихая дымом.
И пассажиры бледные угрюмы.
Так выглядят как будто их черкнули
Штрихами рваными на серенькой бумаге.
Снег кучами лежит на тротуаре
Как скомканное платье на неряхе.

Весна, кажись, уже не за горами.
Намеки слабые нет-нет и происходят.
Как будто бы уже синеют дали.
Но как-то так... Невнятно, еле-еле.
Зима еще привычно колобродит,
Пока еще случаются метели.

В кофейне так же как и было раньше.
Народ не ходит. Ну а те кто ходят,
Какие-то унылые сквалыги.
Берут немного. Нету чаевых.
И смотрят словно на пустое место.
Так много дней отчаянно пустых.
Конечно, это всё совсем не честно…

"Восьмое" есть сакральное число
В пределах марта. Кто бы сомневался,
Что каждой хочется подарков и вниманья,
И та грустит, кому не суждено...
Но есть уже сложившееся знанье,
Что дни бредут без всякого названья
Как будто черно-белое кино.

И этот день – что кофеек в бокале –
Частично полон и частично пуст…
Но вот гонец вдруг к дате притаранит
В котомке неожиданный подарок -
Букет цветов и мягкая игрушку,
Как смутный символ непонятных чувств.

И мысли потекут теперь куда-то,
Где могут вдруг случиться измененья.
Прогулки, путешествия, свиданья -
Как хочется самой себе признаться.
Калейдоскоп надежды и сомненья
Даст бодрости немного разгуляться.
Так хочется куда-нибудь податься!…

Где будет всё конечно же иначе…
Проспекты, площади, каналы, парки.
Гуляния до нежного заката,
Походка легкая, свобода направлений.
Где будут отношенья без помарки,
Касанья рук и робкий трепет взгляда...

Пока ж рассеянно она в окно глядит.
В мечтах красивых видит Летний сад.
А за окном неспешно снег летит.
И тянется тишком унылый март.