Иногда

Иногда меня накрывает.
Особенно тогда, когда я возвращаюсь домой с очередной войны
из охваченного огнем города.
Меня никто не встречает на пороге,
только твоя фотография на столике в прихожей
улыбается всегда открыто,
как в наши лучшие дни.
Душные бессонные ночи августа
освещены вспышками упавших бомб,
и свет полной луны бледен
от известий о раненых и погибших.
Вместо звуков сверчков и лягушек
гудят беспилотники,
и как крик ночной птицы,
врываются в ночь сирены.
Не известно, сколько осталось мне,
как и каждому жителю этого города.
Сколько ночей и дней вдыхать запах ночной матиолы и дневной солнечной травы.
Где край войны и сколько ещё возьмёт ненасытный Молох.
Церкви четыре года уже не звонят,
жители выбирают темный и дома с подвалами.
Время пригвождено к кресту здесь и сейчас,
и остаётся только надежда - сохранить разум
и не скатиться в реальность
бесчувственной повседневности