Почему нам все бывает мало?

Бывает день - ни свет, ни тьма,
А просто время тихо длится,
И мысль, уставшая сама,
Не знает, к чему обратиться.

Вокруг дела, вокруг людей,
Звонки, дороги, разговоры,
Но почему среди затей
Так часто тянет нас в просторы

Какой-то странной пустоты,
Где ничего уже не нужно,
Где даже собственные мечты
Вдруг кажутся ненужной службой?

Откуда скука? Почему
Она приходит без причины?
Не потому ль, что самому
Порой неведома причина?

Мы ищем новое вокруг,
Меняем место, лиц немало,
Но возвращается наш круг,
И скука прежняя не стала

Ни меньше, ни слабее нас -
Она лишь прячется искусно,
Чтоб вновь явиться в поздний час,
Когда вокруг особенно пусто.

Мы говорим: «Мне нужен свет,
Мне нужно дело, цель и люди».
Но получив желанный ответ,
Вдруг понимаем: скучно будет.

Мы ждали встречи много дней,
Мечтали с кем-нибудь открыться,
А встретив долгожданных людей,
Не знаем, как к ним обратиться.

И вот ещё одна беда,
Которой разум не осилит:
Мы спрашиваем иногда:
«Тебе вот это нужно?» - «Нет».

И всё же стоит лишь потом
Нам сделать то, что не просили,
Как слышим: «Нет, зачем ты это?
Я вовсе этого не хотела».

Тогда невольно мысль придёт:
А что же делать человеку?
Спросить заранее - не то.
Не спросить - опять помеха.

И между «можно?» и «нельзя»
Лежит невидимая пропасть,
Где каждый прав, но иногда
Правота становится лишь гордостью.

Мы делаем - и нас корят.
Не делаем - нас обвиняют.
Мы помним - нам не отвечают.
Забыли - этим укоряют.

Мы говорим - нас не поймут,
Молчим - считают равнодушным.
Пытаемся согреть - уйдут,
Отступим - скажут: «Ты не нужен».

И как же в этом мире жить,
Где смысл меняется мгновенно?
Где нужно человека чтить,
Но угадать его мгновенно?

Где каждый хочет, чтоб его
Услышали, поняли, приняли,
Но сам порою ничего
Не замечает в том, кто рядом с ним?

Бывает, человек твердит:
«Мне нужно только пониманье».
А сам не слышит, что болит
В другом, встречая лишь молчанье.

Другой кричит: «Мне важна честь!» -
Но первым нарушает слово.
И тот, кто клялся рядом быть,
Исчезнет без единого ответа.

Что ценим мы? Богатство? Власть?
Успех, признание, победу?
Иль тихий дом, где можно сесть
И знать: тебя там всё же ждут?

Что человеку нужно впрямь,
Когда проходят годы, годы?
Неужто только цифры, планы,
Чужие взгляды и доходы?

Мы часто ставим на весы
Вещи, что кажутся великими:
Квартиры, должности, часы,
Машины, статус, лица, титулы.

Но разве вспомнит человек
В конце дороги, в час усталый,
Сколько он приобрёл за век
И сколько выиграл сначала?

Возможно, вспомнит не богатство,
Не громкий титул, не успех,
А чей-то голос возле спальни,
Который ждал его при всех.

Родных, которых не ценил,
Пока они были доступны.
Друзей, которых не забыл,
Когда дороги стали узки.

Возможно, важен не итог,
А то, с кем разделён был путь.
Не то, насколько ты высок,
А кто сумел тебя вернуть

К самому себе, когда
Ты заблудился в собственных мыслях.
Кто не сказал: «Ты слаб», когда
Тебе казалось - всё бессмысленно.

Но отчего же человек
Так часто ценит всё не то?
Пока здоров - не ценит век,
Пока есть близкий - далеко

Душою бродит по чужим,
Мечтая о других встречах.
А потеряет - и тогда
Поймёт, насколько был беспечен.

Мы слишком часто говорим:
«Потом». И в этом наше горе.
Потом поговорим. Потом
Увидимся. Потом не спорим.

Потом признаемся в любви.
Потом попросим прощенья.
А время отвечает нам
Без жалости и без сомненья.

И всё же странно: человек
Способен знать, что время бренно,
Но вновь откладывает век
На завтра - будто неизменно.

Он строит планы на года,
Не зная, что случится завтра,
И верит, будто никогда
Не кончится его дорога.

А что тогда? К чему стремиться?
Зачем работать и мечтать?
Зачем пытаться не сломиться,
Зачем кого-то понимать?

Наверно, смысл не в том, чтоб знать
Ответ на каждую загадку.
Порой важнее - продолжать,
Хоть жизнь и кажется несладкой.

Не всё обязано иметь
Понятный вывод и название.
Не всякий путь способен дать
Нам сразу верное признание.

Есть вещи, что поймёшь потом.
Есть встречи, смысл которых поздний.
Есть люди, что приходят в дом,
Чтоб научить, а не остаться.

Есть те, кто кажется чужим,
Но после станет самым близким.
А есть, кто назывался «друг»,
И вдруг окажется лишь числом.

И всё равно мы снова ждём
От человека постоянства.
Хотим, чтоб слово было словом,
Чтоб обещание имело власть.

Чтоб если сказано: «Я рядом»,
То рядом были и тогда,
Когда не праздник, не награда,
А просто трудные года.

Но почему же так легко
Мы обещаем то, что сложно?
Наверно, говорить легко,
Когда за словом нет тревоги.

Сказать: «Я буду» - пять минут.
А быть - когда прошли недели,
Когда усталость, быт и труд
Уже давно своё успели.

Вот тут и обнаружит жизнь
Разницу между словом, делом.
Не тем, что люди нам твердят,
А тем, что делают на деле.

Не «я с тобою навсегда»,
А кто останется, когда
Тебе не нужно быть удобным,
Красивым, сильным, молодым.

Не тот, кто скажет: «Ты мне друг»,
А тот, кто просто дверь откроет,
Когда вокруг сомкнулся круг
И никого уже не стоило.

Не тот, кто много говорит,
А тот, чьё молчание не ранит.
Не тот, кто громко обещает,
А тот, кто просто не обманет.

И всё же люди - не часы,
Чтоб точно знать их механизм.
Сегодня добры, завтра злы,
Сегодня вместе - завтра вниз.

В них столько разных голосов,
Столько желаний и сомнений,
Что даже самый близкий человек
Порой становится загадкой.

Мы сами часто не поймём,
Чего хотим ещё недавно.
Сегодня тянемся к одному,
А завтра это станет странным.

Мы просим близости - и вдруг
Боимся слишком близкой встречи.
Хотим заботы - но порой
Её воспринимаем как давление.

Хотим свободы - и скучаем.
Хотим людей - и устаём.
Бежим от одиночества -
И сами в тишину идём.

Нам нужен кто-то, чтобы жить,
Но иногда, чтоб жить спокойно,
Нам нужно просто отступить
И побыть с собою достойно.

Так почему же всё сложно?
Наверно, потому что жизнь
Не книга с оглавленьем точным,
Где каждой главе дан ответ.

В ней нет страницы, где написано:
«Вот это правильно, а это нет».
Она даёт нам только выбор
И предлагает дальше жить.

Мы можем сделать всё, как надо,
Но результата не добиться.
Можем стараться изо всех сил
И всё равно остановиться.

А иногда простой поступок,
Который делали без цели,
Вдруг через годы станет тем,
Что изменило всё на свете.

Вот почему порой смешно
Ждать справедливости от мира.
Он не обязан нам давно
Ни объяснений, ни кумиров.

Он не обязан отвечать
На каждый заданный вопрос.
Но человек всё продолжает
Искать ответы всерьёз.

И, может быть, взросление -
Не в том, чтоб всё понять однажды.
А в том, чтоб жить среди вещей,
Которым нет ответа даже.

Не требовать от всех людей
Быть предсказуемыми вечно.
И понимать: иной молчит
Не потому, что безразличен.

Иной не знает, как сказать.
Другой боится быть услышан.
Третий привык всё отрицать,
Чтоб не казаться слишком близким.

Четвёртый любит, но молчит.
Пятый говорит - но не умеет.
И каждый по-своему хранит
То, что признать в себе не смеет.

А мы хотим простой язык:
«Любит» или «не любит». «Нужен»
Или «не нужен». «Друг» и «враг».
Но человек устроен сложней.

Он может любить и отдаляться,
Скучать - и всё же не писать,
Хотеть остаться - и бояться,
Хотеть сказать - и промолчать.

И вот тогда вопрос второй:
Как научиться не судить?
Как отличить чужую слабость
От равнодушия внутри?

Как не принять чужое «нет»
За личное своё пораженье?
Как не искать в чужой душе
Своих тревог отраженье?

Наверно, нужно иногда
Не требовать немедленных ответов.
Давать и людям, и себе
Пространство для сомнений.

Ведь каждый тащит за собой
Историю, которой не расскажет.
И тот, кто кажется порой
Холодным, может быть уставшим.

А тот, кто кажется простым,
Возможно, скрывает океаны.
И тот, кто кажется пустым,
Когда-то был почти растерзан.

Мы видим только внешний слой,
Но не читаем книгу жизни.
И потому так часто судим
О человеке слишком быстро.

А скука? Что же это всё же -
Болезнь души или покой?
Быть может, скука - это тоже
Разговор внутренний с собой.

Она приходит не затем,
Чтоб нас лишить желаний вовсе,
А чтобы спросить: «Ты правда знаешь,
Куда ты движешься и что ищешь?»

Возможно, скучно потому,
Что мы живём чужими целями.
Стремимся к тому, что нужно всем,
Но не себе в действительности.

Берём чужие образцы,
Чужие планы, чьи-то нормы,
А после удивляемся:
«Почему мне в этом тесно?»

И если дело не нужно -
Почему же мы его творим?
Порой из страха отказать,
Порой, чтоб нас не осудили.

Порой хотим быть полезны всем,
Но забываем о себе.
А после злость внутри растёт:
«Зачем я сделал это снова?»

И всё наоборот бывает:
Мы спросим: «Надо ли тебе?»
Нам отвечают: «Нет, не надо»,
А после вдруг - претензии.

И остаётся только жить
Меж этих странных противоречий,
Где невозможно угодить
Даже тому, кого ты ценишь.

Наверно, потому и нужно
Не только спрашивать других,
Но иногда смотреть на чувства
И собственных поступков смысл.

Не делать всё из одного страха
Быть неправильно понятым.
И не пытаться всей душою
Стать для кого-то идеальным.

Ибо идеальный человек
Не существует в этом мире.
Он только образ, чей-то сон,
Придуманный в чужой квартире.

А настоящий - может злиться,
Ошибаться, уставать,
Не знать, чего ему хотеться,
И всё равно пытаться стать

Хотя бы чуточку честнее,
Чем был вчера, в былые дни.
Не совершеннее - добрее,
Не громче - просто глубже внутри.

Уметь признать: «Я был неправ».
Уметь сказать: «Прости, я ошибся».
И не считать, что человек
Всегда обязан быть безупречным.

В конце концов, что остаётся,
Когда сойдут с нас имена,
Когда исчезнет всё, что ценится
Толпою нынешнего дня?

Не должность, не размер дохода,
Не громкий статус, не успех.
Останется лишь то, насколько
Ты человеком был для всех.

Кого сумел ты не предать.
Кому сумел подать надежду.
Кого сумел ты поддержать,
Когда ему казалось - поздно.

Кому позволил просто быть,
Не требуя взамен награды.
Кого сумел ты полюбить
Не за достоинства, а рядом.

И, может быть, тогда поймём,
Что жизнь не требует ответа
На каждый маленький вопрос,
Который мучил нас до света.

Что многое должно пройти
Сквозь время, опыт и сомненья.
Что смысл не выдают в пути -
Его мы создаём движеньем.

Пускай не всё ещё понятно.
Пускай порой бывает пусто.
Пускай среди людей бывает
Нам одиноко и невкусно.

Пускай дела порой не те,
А планы рушатся внезапно.
Пускай слова чужих людей
Не совпадают с их поступками.

Мы всё равно должны идти,
Не требуя от жизни чуда.
Учиться слышать и прощать,
Но не прощать себе бездумно.

Любить, когда любовь нужна.
Молчать, когда слова излишни.
И помнить: каждая душа
Гораздо сложнее, чем мы мыслим.

И если скучно - не спеши
Заполнять пустоту случайным.
Быть может, тишина внутри
И есть начало понимания.

Если с людьми бывает тяжело -
Не значит, что они чужие.
Порой они, как зеркало,
Показывают нас такими,

Какими видеть не хотим.
И если дело не имеет
Для нас значения - спросим честно:
«А почему я всё же делаю?»

И если снова непонятно,
К чему ведёт очередной путь,
Не обязательно немедленно
На всё готовый ответ вернуть.

Порой достаточно идти,
Не зная всех дорог заранее.
Порой достаточно любить,
Не требуя взаимного признания.

Порой достаточно сказать
Не громкое, а настоящее:
«Я рядом. Я тебя не брошу».
И выполнить - без обещаний.

Ведь человек познаётся не
В красивой речи, не в признании,
Не в клятвах, сказанных легко,
Не в пылком первом обещании.

А в том, что делает потом,
Когда никто уже не смотрит.
Когда исчезнет внешний блеск
И жизнь останется напротив.

И, может быть, весь смысл в одном:
Не разобраться в мире разом,
А научиться день за днём
Не потерять в себе человека.

Не всё понять. Не всё успеть.
Не всем понравиться на свете.
Но, оглянувшись на свой путь,
Не пожалеть о главном этом.

О тех, кого сумел любить.
О тех, кому сумел остаться.
О тех, кого не смог забыть,
Хотя пришлось с ними расстаться.

О тех, кому подал ладонь,
Когда им было слишком тяжко.
И о себе - когда-то том,
Кто тоже ждал от мира счастья.

Так пусть не всё имеет смысл,
Который можно прочитать.
Пускай загадок в жизни много,
И невозможно всё понять.

Мы созданы не для того,
Чтоб разгадать её до края.
А для того, чтоб, несмотря
На всё, продолжить путь, не зная.

И если завтра вновь придёт
Такая странная пустыня,
Где скука душу обожжёт
И люди станут вдруг чужими,

Не торопись искать ответ.
Спроси себя в минуту эту:
«Что важно мне, когда вокруг
Не остаётся ничего?»

И если после тишины
Ты всё же слышишь сердце ясно,
То, может быть, среди весны
Или среди ненастья -

Ты понял главное: порой
Не мир обязан стать понятным.
Порой достаточно собой
Остаться честным. Настоящим.

И, может, в этом весь ответ,
Который мы искали долго:
Не в том, чтоб знать, зачем весь свет,
А в том, чтоб жить, когда неясно.

Не в том, чтоб всех людей понять,
А в том, чтоб рядом с ними всё же
Не разучиться доверять,
Любить, прощать - и быть хорошим.

Пускай слова расходятся с делом,
Пускай ломаются мосты.
Пускай порою даже близкий
Не оправдает доброты.

Пускай нам трудно иногда
Понять чужие побужденья.
Но человек - не приговор,
А вечное своё стремленье.

И если мы порой не знаем,
Куда идти и что искать,
Пожалуй, это не беда.
Ведь жизнь не обещала нам

На все вопросы отвечать.
Она лишь тихо день за днём
Кладёт дороги нам под ноги.
И мы идём - порой вдвоём,

Порой одни, порой в тревоге.
И только позже, много лет
Спустя, взглянув назад однажды,
Поймём: важнее всех ответов

Был сам наш путь - и люди рядом.