больничная койка

Я вернусь с того света —
ожиданьями полный,
словно сбитый ракетой.
За планету так больно!..
Моя выжжена память,
переломаны кости —
и ползу я на паперть
по дороге погостной.
На кресте вновь распятый,
для людей искалечен...
В храме те виноваты,
чьи опущены плечи.
Кто теперь я? Пропахший
ли полынью, как ветер?
В днях ли серых пропавший?
Только ветер-то светел,
а я грешен, как прежде...
И под скрипки Вивальди
отворяю безбрежный
вам портал моментальный.
Знаю — вы просто люди,
чья надежда не гасла...
Но с молитвой всё будет
Высшей воле подвластно.
Что мне ждать оправданий?
Пусть расплата сурова.
Я почти уже камень,
чья безмолвна основа.
Жёлтых звёзд листопады
здесь не только под осень —
не спастись от досады
и в подножии сосен...
Так зачем я вернулся
волей, видимо, Божьей?
Чтобы к вам прикоснуться,
как опальный вельможа?..
Всё напрасно, дождями
не отмыть ваших мыслей —
все мои ожиданья
в атмосфере повисли!..
И с утра я пью водку
под селёдку морскую
(и не принял разводку,
а купил дорогую).
Легче вкус, понимаешь,
и похмелья в ней нету...
Ну, как будто читаешь
из кладовки газету —
так гораздо правдивей.
Но вы, люди, учтите,
что по факту — убили.
А теперь лишь молчите...
Не вернусь ни молвою,
ни вечернею зорькой —
чистый правдой земною,
как больничная койка.