А на Ангарском ветер свищет,
И трасса вьётся, как змея.
Лежит там лес, святой и нищий,
Свою погибель затая.
Там буки в пелене тумана
Стояли тысячи ночей,
Храня от бурь, от урагана
Покой Алушты и людей.
Теперь вдоль серпантина – груды,
Стволы, распиленные в прах.
Они лежат – эскизы чуда
В чужих, безжалостных руках.
Там Крыма гордые атланты
Века дорогу стерегли,
Но ровно в ряд легли гиганты,
Теперь они лежат в пыли.
Кому нужна асфальта лента,
Что режет тело горных круч?
Где кипарис – цена момента,
Под корень срублен, горд, могуч.
Душа и разум матом кроют,
С недоумением борясь:
В Крыму дороги к морю строят,
Природу губят, не стыдясь!
Прости их, Крым, за эту рану,
За то, что лес не сберегли.
Тот лес, что выращен веками,
Прости их, Крым. И нас прости...
А на Ангарском ветер свищет
© Copyright: Елизавета Белоброва, 2026
Свидетельство о публикации №126100400424
Свидетельство о публикации №126100400424
Рецензии