Пламя, пожирая хворост,
Хочет большее вершить.
Искры не набравши скорость,
Тут же гаснут у вершин.
Не какой-нибудь я скряга,
И иду костру помочь.
Пня поблизости коряга,
Скоро освещает ночь.
Рыбка свежего улова,
Поймана за час ещё.
Из неё уха готова;
Остывает – горячо…
И чаёк с дымком душистый
Со смородинным листом
Пьётся, чмокая не быстро;
Тьма господствует кругом.
Для успеха дела в поле
Правила, пожалуй, есть.
Это отдых, пища вволю,
И из дому чаще весть.
Не скряга
© Copyright: Ири Белус, 2026
Свидетельство о публикации №126100401015
Свидетельство о публикации №126100401015
Рецензии