Ко мне не долетают самолеты
И не доходят даже поезда.
В моей душе опять, как на болоте,
Где летом снова хлюпает нужда.
И снова хочется забыться
И в тихий дворик улететь,
А лучше бы опять влюбиться
И, жизнь продолжив, замереть.
Сойти с дистанции неслышно,
Замедлив просто этот бег,
Свернуть с обочины к обрыву,
Сорваться вниз и улететь…
…Но не летают самолеты
И не доходят поезда –
В моей душе потерян кто-то,
Похоже, даже навсегда.
«Я к Вам пишу, чего же боле?» —
Сказал поэт в расцвете сил.
Но даже гений не тревожил
Своих родительских могил.
Он увлекался той игрой,
Терял — искал и находил,
Но сколько ни играй с судьбой,
Не угадаешь жизни смысл.
2017
Игра с судьбой
© Copyright: Сократ Числов, 2026
Свидетельство о публикации №126100308638
Свидетельство о публикации №126100308638
Рецензии