Карлсон и сожжённый ангел

Рэп-история по мотивам «Малыш и Карлсон».
Интерпретация или даже переосмысление на взрослый лад. Речитатив.
    ____________________________
   КАРЛСОН И СОЖЖЁННЫЙ АНГЕЛ

Мечтой об улице жить — или сгинуть в тени,
Среди пыльных полок — проклятых книг.
Интеллигентность до тошноты — вот его семья,
Учили быть тихим, но так жить нельзя.

Не видел драк, не знал, что такое двор,
Только формулы, мел, и пустой коридор.
А там — другая жизнь, другая планета:
Пацаны с подъезда, гитара, и дым до рассвета.

Воздух носит смех девчонок, и их слова —
Про свободу без правил, дружбу навсегда.
Они поют про жизнь без границ и оков
Под гитарные аккорды и шум дворов.

Глядит из комнаты, носом упёршись в стекло,
Сочиняет свой рэп — вот бы влиться в их кино.
Это не зависть, это тоска. Он мечтает быть с ними,
Но его друзья — лишь книги, а не те пацаны.

Парень, воспитанный – ценителями прекрасного,
А не закалённый улицей, где всё по-настоящему.
                ***
Это не его двор…
Но он здесь стоит…
Это не его весна…
Но он живёт… он не забыт…

Облака плывут…
Им нет дела до него…
Но друг с винтом…
Шепчет: «Держись, бро»…

Боль — это школа…
Боль — это урок…
Сожжённый ангел…
Он не сломлен… он живой…
                ***
Среди ночи в комнату влетел, как сквозняк,
Странный тип с пропеллером, в башке — бардак.
Сказал: «Я покажу тебе двор, но не тот, что в мечтах,
А тот настоящий, с кровью на асфальте и страхом в глазах.
Где за лишнее слово бьют по лицу,
Где нету поблажек — вообще никому».

Схватил меня в охапку — и мы полетели,
Над крышами, где город спал в своей колыбели.
Бросил в переулке, на выживание:
«Ну что ж, друг, держи удар, лови мгновение».

И исчез. Я остался один — в дурацкой кофте с оленями,
С книгой в руке, как с уликой, — и дрожью в коленях.
Навстречу трое. — Дерзкие, на ходу матерят.
Сказали мне: «Ты кто такой? Как тебя звать?»

Я прошептал: «Я Малыш… я просто шёл мимо…»
Они засмеялись: «Мы таких нагибаем, унылых.
Ты зачем с библиотеки сбежал, умник?
Щас мы тебе пропишем уличный учебник».

Первый удар — в живот, я согнулся дугой,
Второй — в подбородок, я упал, вот я отстой.
Пинали и смеялись мне прямо в лицо:
«Здесь ты никто пацан, ты лошок беспонтовый.

Зачем ты вылез — не зная дворовые законы?
Инородный тут, в этих джунглях бетонных».
Лежал на асфальте, кровь на губах,
И впервые подумал: «Чем я хуже? Всё ведь в моих руках»
                ***
Это не его двор…
Но он не ушёл…
Не его весна…
Но он силу обрёл…

Облака плывут…
Им плевать на него…
Но внутренний шепчет…
«Вставай. Всем на зло»…

Боль — это школа…
Урок — не забыть…
Сожжённый ангел…
Но он продолжает жить…
                ***
Я поднялся. Не сразу. Но на ноги встал.
Вытер кровь и никому ничего не сказал.
Я не делю мир на добрых и злых —
А на тех, кто сломался, и тех, кто встал, получив под дых.
Всем врагам на зло, всей системе, всему, что вокруг,
Даже если выдуман мой единственный друг.

Один против всех. Я не стал как они,
Но я взял их урок — сорвал все замки.
Домой вернулся, уже совсем не тем,
Вместе с кровью ушла слабость, будто стёрли ген.
Книги не бросил, но тело начал качать,
Чтобы духом быть твёрдым и за себя мог сказать.

Карлсон не ангел — он внутренний голос,
Меня бросил как семя, чтоб пророс мой колос,
Чтобы я переплавился, чтобы я стал
Тем, кто не сломался, кто не упал.
                ***
Это не его двор…
Теперь он это знает…
Не его весна…
Но сердце не угасает…

Облака плывут…
Ну и пусть…
Пусть плывут…
Карлсон не ангел…
Он просто шепнул: «Ты сможешь»…

Он та самая граница
 и переходный возраст.
Боль научила.
Урок не забыт.
Он не свой там —
но он свой на своём пути...