Ночь. За окном сентябреет земная осень.
Тихо отвечу:" В печи не горят дрова".
Если об этом, конечно, хоть кто-то спросит.
Ну, а пока лист бумаги, перо, слова.
Ты говоришь что-то мне, я тебя читаю,
Только вот вижу своё, не твоё, увы.
Ты осторожней, поэт, ты чуть ближе к краю.
Шаг не туда и не будет ночной главы.
Осень и дождь моросит по листку в тетради,
Ветер старается прочь со стола сорвать.
Ты всё не спишь почему-то. Чего же ради
Пишешь стихи, а не мнёшь под собой кровать?
Утром довольный стихами, их кинешь в сети,
Будут читать, комментировать, лайкать, и
Кто-то напишет, что это тоска о лете,
Кто- нибудь скажет, что это огонь любви.
В зеркало каждый своё внесёт отраженье,
Каждому будет казаться, что он - знаток
Мыслей, добытых в коробке немых видений,
Кожных мурашек, которых впустил поток.
9. 2026.
Писатель и читатель
© Copyright: Евгений Халявин, 2026
Свидетельство о публикации №126100307575
Свидетельство о публикации №126100307575
Рецензии