Прости, отец

Уж много утекло воды, когда тебя не стало.
И лет немало промелькнуло, а за ними – зим.
Купалы праздник я всегда твоим считала.
А я ведь дочь твоя, так  значит и своим
 
Ушел от нас тогда ты так внезапно,
Что не успела тебе главное сказать
-Прости, отец, за то, что я тебя не понимала,
Иль не могла я жизнь твою понять
 
Казалось мне в ту пору "коммунизма",
По глупости беспечных, юных лет-
Твои стихи – предлог уйти от реализма,
Какой-то отвлеченный и ненужный бред
 
Прости, родной мой, что тебя я осуждала
За то, что мало нам вниманья уделял,
Что уходил в себя ты от людского жала.
Искал отдушину и в стол стихи писал
 
Сейчас тебя я в чем-то повторяю,
Но путь я свой ищу на глобусе судьбы…
И как-то так случилось? Нет,не угадаю.
Что кто-то и меня зовет марать листы
 
В Иванов день тебя особо помню.
И тихо над могилой голову склоню…
Шепчу прости за то что поздно
Я душу твою,папочка,люблю.
 
И чувствую в июльском свете утра
Идешь по травам, не касаясь рос…
Несешь с собою ты дыханье ветра,
Мелодию моих наивных, детских грез
 
Ты с радостью идешь, а не с печалью,
Травой зеленою ложишься по пути…
Глазами васильков мне улыбаешься нечаянно,
Ромашек солнышком целуешь волосы мои
 
И соберу я в мыслях для тебя букетик
Тех полевых цветов, что не любил срывать.
И буду верить в то, что будущего дети,
Быть может, захотят тебя во мне узнать