Прости, отец

Уж много утекло воды, когда тебя не стало,
И лет немало промелькнуло, а за ними зим.
Купалы праздник я всегда твоим считала.
А я ведь дочь твоя, так  значит и своим.
 
Ушел от нас тогда ты так внезапно,
Что не успела тебе главное сказать:
-"Прости, отец, за то, что я тебя не понимала,
Иль не могла я жизнь твою понять".
 
Казалось мне в ту пору "коммунизма",
По глупости беспечных, юных лет-
Твои стихи предлог уйти от реализма,
Какой-то отвлеченный и ненужный бред.
 
-Прости, родной мой, что тебя я осуждала
За то, что мало нам внимания уделял,
Что уходил в себя ты от людского жала,
Искал отдушину и в стол стихи писал.
 
Сейчас тебя я в чем-то повторяю,
Но путь я свой ищу на глобусе судьбы.
И как-то так случилось? Нет,не угадаю,
Что кто-то и меня зовет марать листы
 
В Иванов день тебя особо помню
И тихо над могилой голову склоню.
-Шепчу:" Прости за то, что поздно
Я душу твою,папочка,люблю".
 
И чувствую в июльском свете утра
Идешь по травам, не касаясь рос,
Несешь с собою ты дыханье ветра,
Мелодию моих наивных, детских грез.
 
Ты с радостью идешь, а не с печалью,
Травой зеленою ложишься по пути,
Глазами васильков мне улыбаешься нечаянно,
Ромашек солнышком целуешь волосы мои.
 
И соберу я в мыслях для тебя букетик
Тех полевых цветов, что не любил срывать,
И буду верить в то, что будущего дети,
Быть может, захотят тебя во мне узнать.