День ото дня, из года в год
Усопший помянуть зайдёт,
Привязанный к кровати сам,
В окно, где на душе лишь шрам.
Там каждый вспомнит, что молчал,
Когда при жизни умирал,
И не писал, там не стоял -
Цветы в венки лишь заплетал.
Тут сотни, сотни грязных лиц
И подлецов среди страниц,
Листов, окутанных Волхвиц,
В дипломах двух из небылиц.
Из сложных - враз, из умных - газ,
Величие сего лишь напоказ.
И будет бред - убить сердца,
В которых не было меня.
Стагнация
© Copyright: Алесь Балашенко, 2026
Свидетельство о публикации №126100306470
Свидетельство о публикации №126100306470
Рецензии