И в желчи пусть варятся своей,
Все алчным, ненасытным рылам.
О, небо, сомнения ты им подлей
В души прогнившим тем стропилам.
Пусть вера их, что держит потолок
Над головой, где только мысль о гране,
Пойдёт трещиной, хрустнет, как сучок,
И станет самой зыбкой в мире дланью.
Чтоб в страхе оглянулись: кто их друг?
И не нашли ни одного ответа,
И понял каждый, что замкнулся круг,
И что никем их низость не согрета.
Чтоб их богатства, что лежат горой,
Казались прахом, пылью у дороги,
Чтоб их кумир, их идол золотой,
Вонзил им в сердце острые занозы.
Пусть совесть, что давно спала без снов,
Проснётся диким, беспощадным зверем,
И вздрогнут от её стальных оков,
Не находя себе ни в чём доверья.
И в этой муке, в собственной тюрьме,
Без света, что дарован был бы свыше,
Пусть утонут в грязи своей же тьмы,
Не слыша даже собственного крика.
Идол золотой
© Copyright: Сергей Викторович Родин, 2026
Свидетельство о публикации №126100305766
Свидетельство о публикации №126100305766
Рецензии