Двор

                Сане Шипулину

Повис узор на брусьях шатких
и, мерно сотрясая двор,
как выходного дня глашатай,
дрожит под хлопалкой ковёр.

Наверное, была суббота -
у дядь и тётей выходной,
а я за школьным поворотом
опрыскал дерево струей.

Встаёт. Особенно рябины
в рядок тут украшают двор.
А дома - Дон до середины
и мокрый дядька Черномор,

и Бэла, и Арбенин-падла,
и Робинзон, и ревизор,
Айвенго, Гарри Поттер, маглы -
как в домино, стучат в мой двор.

Из окон школы ЗИЛ был виден,
процессий тихих скорбный ряд.
Мои ж друзья по алфавиту
у педиатра все стоят.

Нерезаный пока что ельник
до кладбища протянет нить - 
ведь надо же и в понедельник
кого-то тоже хоронить.

Не понедельник, лишь суббота.
И год лохматый. Всё равно
Наташа здесь, и Саня - вот он,
хоть умерли уже давно.

Дотянут день до половины.
С балкона вид на весь наш двор.
Мой папа курит только «Приму»,
а дядя Лёня - «Беломор».

Футбол, крапива, карты, пиво.
Тогда не осенило нас,
что уже можно быть счастливым
вот прямо здесь прямо сейчас.

За неимением кукушки
малец по хлопалке гадает.
Ей жизни для меня не жалко.
Вот как назвать её не знаю…
Биялка? Пылевыбивалка?

Я сам уехал не вчера.
И, раз в шкафу забыл Святого,
то клясться мне уже пора
всей пылью моего двора
такого, в общем, никакого…

2022