Я не верю, что парень кудрявый,
Тот, что рос на просторах и средь
Белоствольных берёз кучерявых
Предумышленно мог умереть.
Я не верю, что дух хулигана
Оскудел от потерь и забот.
Что строптивый такой и упрямый
Сам вскарабкался на эшафот.
Нет, он жил словно дудочка Божия,
Та, что сил не жалея свои,
Обладала талантом заложенным:
Каждым словом вскрывать гнойники.
И лилась эта муть по околицам,
Ох, как многих топила и жгла.
От того, он всё чаще в бессоницу
Свои рифмы о смерти слагал.
Под капною кленовою мыслями
Разгорался предчувствий огонь.
Но как прежде он пел и насвистывал,
Словно девку, лаская гармонь.
По сей день на полях каждый колос
Помнит песнь из Есенинских уст.
Надорвал он и душу, и голос
За святую великую Русь.
Есенину...
© Copyright: Анна Белоконева, 2026
Свидетельство о публикации №126100304081
Свидетельство о публикации №126100304081
Рецензии