Мы — только сон, мгновенная тревога
В глухой груди изменчивой Земли.
Нам кажется, что мы творим у Бога,
Но мы — лишь щепы, смытые с мели.
Мы мним, что разум — царь в подлунном мире,
Что мыслью мы пронзаем небеса,
Что строим вечность в собственном эфире,
И в этом зрим величье на века.
Но в той ночи - пугающая бездна,
Где гаснет наш искусственный маяк.
Там наша песнь горька и также тленна —
Миг яркий, обреченный на распад.
Порыв эфира. Век наш — только трепет
Пред яркой, догорающей звездой.
И наш вселенский, выстраданный лепет
Сметен ее холодной пустотой.
И всё же. Пропадая в страшном мраке,
В слепом боренье с собственной судьбой,
Мы мысль огня пряд;м, сво; пространство вяжем
Над бездной молчаливой и глухой.
Философское 3
© Copyright: Елена Ли 5, 2026
Свидетельство о публикации №126100303837
Свидетельство о публикации №126100303837
Рецензии