Он был достоин праздничной толпы,
Что в кабаках гремит пустой посудой,
Его удел – лишь рыбные хвосты
Под эхо неприличных пересудов.
Он низко пал, ударив в грязь лицом,
Пополз вперёд, вокруг говно роняя,
Он был по жизни глупым подлецом,
Ничто, конкретно в жизни не меняя.
Он пил и пил, не зная тормозов,
Потом буянил, получал по морде,
А по утру внутриутробный зов
Его тянул в завышенном аккорде.
В итоге гром судьбы нашёл его,
Удар был неожиданный, в затылок –
Нет ни семьи, ни дома, ничего,
Остался только звон пустых бутылок.
Никчемный
© Copyright: Зюзкин, 2026
Свидетельство о публикации №126100303830
Свидетельство о публикации №126100303830
Рецензии