Сижу, пишу, читаю свои вирши

Сижу, читаю свои вирши
И думаю: Зачем писал?
В них часто всё не так сказал.
Нелепо как-то строчки вышли.

Роились мысли в голове -
Просились на листок тетрадный.
Вначале, в целом, было складно,
Пока все были в голове.

Но вот, они уж на листочке.
Перо скрипит - упорно пишет.
Душа немного нервно дышит -
Слов не хватает... Ставлю точки.

Ах, эти точки, словно кляксы
На чистом листике тетрадном.
Не всё, наверно, в мыслях ладно,
Коль эти точки цвета ваксы.

Унынье вскоре на лице.
Не изложить мне мысли, вроде,
Об осени, плохой погоде...
Жжёт многоточие в конце -

Мне мысли пламенем свечи,
Что на столе стоит мерцая.
Сегодня Муза - никакая...
И слог тяжёл как кирпичи.

Уходит ночь - рассвет столь близок.
В тиши - пера усталый скрип.
Со спящей Музой просто влип -
Ночной полёт у мыслей низок.

А стих как без обеда день -
Он длинный словно утром тень
От солнца, что над горизонтом -
Встаёт там ярким жёлтым зонтом...

День обещает тёплым быть...
Пойду-ка крепкий кофе пить...

Читатель, мудрствуя лукаво,
Не очень стих браните... Право...

Не интересен... Пуст... Не весел...
Какою мерой ценность весил?

Опять вопрос: Зачем писал?
Ответил - если б только знал...