Стыло

Осенней простуды немога
И вечности черная пасть...
Качается лист-недотрога
На ветке, готовый упасть.

В холодном дожде моросящем
Нависло предвестье зимы
Над этим безмолвием спящим,
Где все словно странники мы. 


Рецензии