Я иду по белой тайне в нарисованную Осень,
Там меня Судьба встречает и, как водится, молчит,
С наслажденьем замирает сердце и не бьётся вовсе,
На картине тайна тает, и душа моя дрожит.
Этот запах жёлтых листьев из осеннего романа,
Шорох крыльев моих мыслей и дыханье ветерка,
Пробежавшего по крыше в белой пелене тумана,
Улетающего выше, в голубые облака.
Все картины этой жизни мне давно уже знакомы,
В них все Осени забыты, но остались навсегда
В моей памяти открытки, как моих друзей улыбки,
Жизни прожитой обрывки, и ушедшие года.
Удивительное чувство, где бушует детства радость,
Где ещё немного грустно, но легко так на душе…
Всё природное искусство в моей памяти осталось,
Всё, о чём давно мечталось, и исполнилось уже.
По белой тайне...
© Copyright: Борис Зуев, 2026
Свидетельство о публикации №126100303306
Свидетельство о публикации №126100303306
Рецензии