Всё о том же

Не отпускает мысль меня,
Что нового мне не придумать,
И всё, что я пишу, корпя,
Уж есть, в слогаемых и сумме.

Нет уникальности в словах
О брошенных, но сильных, детях,
О слабостях, о головах,
В которых не хватает света,

О смелых, бодрых, о чужих,
О трусости и о геройстве,
О грусти, боли, о любви...
У слов особое есть свойство:

Одни и те же, всё о том,
Но почему-то, не доходит.
И вдруг услышишь, словно гром,
При ясной, солнечной, погоде,

И вдруг дойдёт, всё, что читалось,
И было сказано давно.
Сто слов об истине писалось,
А разбудило сто одно.

Хотела б я, чтоб эти строки
Умнее были, интересней,
В них юмор был бы искромётный...
Но я пишу довольно пресно.

И всё, как ни крути, о том —
Какую ни возьму я тему —
В любой эпохе всех времён
Об этом сказано умело.

Мне ничего не сочинить,
И от того мой дар мне горче —
Ни дня я не смогу прожить,
Не написав избитых строчек.       *