В тебе загорается осень грозой

В тебе загорается осень грозой,
Стихийно и жёлто-тревожно.
Под трепет деревьев прощальной листвой,
Ты делаешь мир невозможным.

Не бледным, не мрачным, не колким стеклом
Поэмы хрустального лета.
Горишь цветом солнца, блестишь янтарём,
Живёшь откровенным сюжетым.

… И ты мне нужна, как последний глоток,
Бездонно - прозрачным теченьем,
Кто бьётся в конвульсиях рыбой об лёд,
Напрасно желая спасенья.

И ты мне нужна, как художнику кисть,
Маяк заплутавшим корветам,
Где берег, как облако, пуст и волнист,
Где нету попутного ветра.

В тебе этот свет ненаписанных проз,
Несказанной шёпотом клятвы,
Иные миры, неестественность поз,
И дым первобытных обрядов.

И скоро погаснет медовый янтарь,
И осень рассыплется пеплом.
Оставь над Невой мне последний фонарь,
Горящий в чернеющем небе.

Чтоб я, заблудившись в холодной листве,
В бессоннице, дыме и бреде,
Узнал:
невозможное живо во мне -
Пока ты горишь этим светом.