Мой мёртвый поэт

***


Ты идешь через лес,
Пожухлые листья ногой вороша.
Здесь шепчутся сосны,
И ветви в безмолвии их шелестят.
 
Ты слышишь как они произносят
Все тот же рассказ,
Что в эту странную осень
Так легко исчезать.

Ты идешь через лес,
Как какой-то маньяк.
Тебя чураются люди,
И трясется пейзаж.

Мой мертвый поэт, -
Это какая глава?
Не пора ли начать, -
Но пропали слова.

Здесь нет ни начала,
Здесь не будет конца.
Как ладье у причала,
Туго завязан в узел канат.

Здесь все время промозгло,
И спит туманное солнце.
И, запахнутый в плащ, -
Ты шагаешь холодный сквозь листопад.

Туда, где теплится жизнь, -
Где касались недолго тебя солнца лучи.
И когда-то свободно рождались стихи
Над огарком оплывшей в каморке свечи.

Как чья-то заблудшая тень незнакомца
На призрачный легкий, на свет, -
Словно граф Калиостро, ты идешь через лес,
Мой холодный, мой мертвый поэт.

Над тобой тишина, а в груди пустота.
И как будто глядят чьи-то глаза, -
На эти следы, что оставил ты здесь.
Только, увы, - там тебя уже нет...



02.10.2026