О мама...

Она не приходит.
Да он ничего и не ждёт,
По улицам бродит,
купил в магазине блокнот,
На первой странице,
как в детстве,
дрожащей рукой
напишет то слово,
что сердцу дарует покой:

"О, мама, родная..."
И ручка рисует овал,
вот носик и глазки...
Он с детства её рисовал:
Вот волосы, платье
и руки как грабли, пускай!
Ещё хоть одно бы обьятье,
которое - рай..

Но горло сжимает
и просятся слёзы к глазам.
Он вырос давно и
теперь не бывать чудесам.
И только во сне
рядом с ним
снова мама встаёт,
как вечное счастье,
как самый надёжный оплот.

Внизу под портретом
останутся эти слова...
Будь с матерью рядом,
пока она здесь и жива.
Никто не заменит её,
мир пустынен и гол,
Без мамы он кажется
ценностью в мелкий обол.

"О, мама, родная..."
И ручка рисует овал,
вот носик и глазки...
Он с детства её рисовал:
Вот волосы, платье,
и руки как грабли, пускай...
Ещё хоть одно бы обьятье,
которое - рай.