О, как пустынны небеса,
Когда глядим на них с пристрастьем!
Они, укрывшись за ненастьем,
Не слышат наши голоса.
Но мы взываем (в лад – не в лад), –
Хоть небеса непостижимы, –
Как будто вскоре добежим мы
И нас признаньем наградят.
Как будто наши все грехи
Из Книги жизни кто-то спишет,
А надиктованное свыше
Преобразуется в стихи.
И будут рифмы все блистать,
И будут истины бесспорны…
Мы в это верим, мы упорны,
Иначе – стоит ли писать?
Поэзия – не ремесло,
Она – то плач души, то пенье,
То горечь мук, то упоенье,
Пока зерно не проросло.
Поэзия - не ремесло
© Copyright: Татьяна Тетенькина, 2026
Свидетельство о публикации №126100200642
Свидетельство о публикации №126100200642
Рецензии