Поэты друг друга не любят,
Все меряют статус и рост,
Но словом нещадно губят
Воздушный тончайший мост.
А впрочем, какое дело,
Кто выше у колоколен?
Пока не истлеет тело,
Ты Богом и рифмой неволен.
Поэт — это странная штука,
Призванье, диагноз и крест.
Он скуку раскрасит без звука
Гуашью непознанных мест.
В строфу заползая боком,
Заденет плечом причал,
И вновь ему одиноко
Среди золотых похвал.
Вот так и живут поэты —
Не равные, но родные.
Не ищут простые ответы,
По своему чем то больные.
А строки звучат годами,
Дыша через толщу лет,
И вечно висит меж мирами
Задумчивый их силуэт.
Мы
© Copyright: Иван Янтарный, 2026
Свидетельство о публикации №126100205873
Свидетельство о публикации №126100205873
Рецензии