Пора, мой друг, весенняя – наряд
весь этот – одноразовый, не боле!
Земную жизнь прожить – что выйти в поле,
где годы-одуванчики летят.
Вот паучок раздавлен - пустячок!
Какая малость - мёртвая улитка...
Улитка - оттиск солнечного слитка,
Вселенная - размером с пятачок.
...как ни гульливы, ни вольны они,
как ни увёртливы на блещущем просторе, -
взлетев от закипающей волны,
чаинки чаек оседают в море...
...должно быть так взывают по ночам -
наперекор запретам-суховеям -
уста пустынь-монахинь - к родникам,
от ереси невольной холодея...
"Что есть поэзия? – спросил меня учёный. –
Юродивая? Рыцарь без доспеха?"
- Пушистой тишины ручное эхо.
Зверёк лесной, тобою приручённый.
Алмазный пепел тлеющей лозы,
ранимость детства с сердцем Дон Кихота.
Соломенное тельце стрекозы,
охваченное пламенем полета.
Что есть поэзия?
© Copyright: Сосновский Викторъ, 2026
Свидетельство о публикации №126100205181
Свидетельство о публикации №126100205181
Рецензии