Кусочек сердца в каждый текст кладу,
Слова шлифую с ночи до зари.
Напев я в диктофон ловлю — и верю:
Стих станет тем, что слышу я внутри.
Мне говорят: «Ты самозванка, точно!
Поёт машина, а не ты. Заканчивай писать!»
И я стою с готовой новой строчкой,
Как будто мне велели замолчать.
Скажите, нет заслуги разве в этом,
Разве поэтов труд теряется совсем,
Когда машиной оживляют тексты,
Которые родились в голове?
Кому венок — тому, кто спел красиво?
А кто придумал этот первый свет,
И мысли в рифмы превращались смело,
Тому в истории, скажите, места нет?
Я не прошу чужих себе оваций,
Не отнимаю голос у певиц.
Но право быть, посредством инноваций,
Услышанной — не милость без границ.
Мой труд пусть не похож совсем на ваш,
Пускай напев записан на ходу,
Я в эти строки вкладываю душу,
Скажите: разве этого не ждут?
Место автора в истории... Он есть?
© Copyright: Марина Май Немай, 2026
Свидетельство о публикации №126100200506
Свидетельство о публикации №126100200506
Рецензии