Проводник

Что здесь сказать, мне плачет в душу ливень,
И сквозь волну бушуют сквозняки,
Но я иду, хоть падаю в унынье,
Ломая мыслью встречные стихи.

Я шла с добром — о слове, не о славе,
Читала вслух, где голос запотел:
То ли от правды, то ли от раскаяний,
Когда мой разум болью очерствел.

Я не пытаюсь пробудить заботу,
Я просто тихо с сердцем говорю,
Что жизнь и боль — конец любого входа.
Я этот путь себе благословлю.

Да, я кричу, сжигая сердце в пепел,
Где боль кровит, как скрюченный зефир.
Но не горчит, а придаёт терпенье,
Чтоб успокоить душу, что без сил.

Мне встать, войти в открытые ворота —
Лишь малость, просто сделать тихий шаг.
Но этот страх роняет в омут, в топи,
В моих же склоках и моих стихах.

Но время выждало смертельную погоду,
Чтоб я не знала истинных причин,
Ведь проводник, что несмотря на сброды,
Отчаянно вперёд идти спешит.

Не против, а по выжженному полю,
Где хватка воли в ноги упадя,
Не обронила ни крупинки соли,
Ни сломленного стебля, ни плеча.

Я тот же проводник в бушующем потоке,
Где вытекают мысли без ножа,
И лишь душа, как выжженное поле,
Стирает боль, но только не спеша.

И вот — рождён и смысл, и погребенье,
И миротворец истины слепой.
Ещё не раз моё к тебе стремленье
Останется свободой вековой.