Чем больше набегает лет,
Тем больше барахла.
Пакет с пакетами, пакет
С мешками у окна.
Вот полки, тумбочки, шкафы,
В нах книги в два ряда.
Прочту ль когда нибудь строфы?
Открою иногда.
Открою дверцы, и валит
Футболок, шляп поток.
Шарфы, носки... Ими забит
Здесь каждый уголок.
Собачки,ангелы,картины,
И вазочки, подсвечники...
Пальто, перчатки, палантины,
И бабочки, кузнечики...
И деревянный бык безрогий,
Олении рога.
И пёсик склееный, убогий,
Застыл тут навсегда.
Альбомы, фото, дневники,
И черепахи, слоники...
Заколки, серьги, кошельки,
Подсвечник в виде домика...
Пришла к подруге, а у ней
До верха все завалено.
И от дверей и до дверей
Тропинка протаранена.
И сверху вниз глядя на нас
Ряды, ряды вещей.
Они свидетели сейчас
Прожитых нами дней.
А если проживу сто лет,
Останется ли место,
Где сесть и лечь, сварить обед,
И замесить вам тесто?
***
© Copyright: Мария Кочорова, 2026
Свидетельство о публикации №126100204555
Свидетельство о публикации №126100204555
Рецензии